Это ноябрь

Утро ли сонное, полдень, смеживший ресницы и
ватой туманной окутанный дремлет у лестницы,
вниз по которой на землю спускается вечер -
это ноябрь.
Тьма межсезонная правит людьми. Ночью снится им
страшное, странное, люди пугаются, крестятся -
псиной голодной скулит за окошками ветер
или кадавр?
Время сомнений: а любит ли, верит ли, верить ли?
Всплески эмоций усталые, либо наигранны,
с глаз пеленой опадают влюблённости чары -
здравствуйте, сплин.
С бременем лени ты думаешь надо ли двери им,
тем, приходящим к тебе, у которых наив - гранит,
вширь распахнуть? Ты сражен одиночества карой.
Странность мужчин?
Ради чего ты горел или с кем в небесах парил,
кажется мелочью, бес нашептал, коньяка графин,
вот бы сорваться подальше, поглуше, где море,
белый корабль...
Утром светло так...Снег выпал! Летишь, сторонясь перил,
сердце торопит следы оставлять, как автографы
в дар первопутку, хандру уличив в наговоре -
это ноябрь!