Смерть стоит передо мной, как запах мирра.
Я в день ветреный под парусом сижу.*
Кем взята ты, поэтическая лира,
в руки в первый раз была? Сродни ножу
звуки слов, что режут слух неслышно столь,
что и резкий звук - не звук, и боль - не боль.
Что полста столетий? Миг, всего лишь миг.
Что ухмылка не прочтённых древних книг?
Что звучащая премудрость мёртвых слов,
если смерти я внимать всегда готов,
как себе, кто дёру дал из тех веков,
где я жил и стал предтечей вещих снов,
что однажды мне приснятся не во сне,
а в ожившем, но давно умершем дне?
…Смерть стоит передо мной: «Memento mori»
шепчет. Рано! У моей души - Love Story!
*строки написаны 5 тысяч лет назад
в Древнем Египте поэтом-имяреком.
Мирра - ароматическая смола.
Рано!
© Copyright: Анатолий Смоляр, 2014
Свидетельство о публикации №114112505248
Свидетельство о публикации №114112505248
Рецензии