Вот он —
душевнобольной,
что, пялясь в окно, созерцает листья.
Если ветерок – почтальон,
то небрежно мне в морду кидает он письма,
но это еще ничего...
ведь ветер с годами седеет, и тогда разразится
метель, застилая глаза.
Через время над окошком роскошно обвиснут
Белоснежные подбородочки льда.
Под ногами плавится свежий снежок,
надоело вынашивать мерзлоту,
согрейте,
но согреет меня лишь "ничто", или звуки
метели, делающей из окон флейту.
на белый день
© Copyright: Артём Пенюшин, 2014
Свидетельство о публикации №114112510806
Свидетельство о публикации №114112510806
Рецензии