Роману

Клятый ноябрь снова жатву сбирает,
Как же порой на него не везёт.
Как по живому тебя разрывают,
Вряд ли страшнее произойдёт.

И наплевать мне на эти сравнения,
К жизни тебя уж никто не вернёт.
Ноет душа, до ума помрачения,
Этот столбняк никогда не пройдёт.


Рецензии