Я написать хотел бы для неё
Живых стихов с кровавой раной сгусток.
Ей, может быть, немного станет грустно,
Когда на них слетится вороньё.
Бумажный шелест будет слышен лишь
Там – в равнодушном танце пресыщенья.
Для чавканья их сытого – мишень я:
«Ну, это ты, поэтишка, шалишь».
И только взгляд её пройдёт под маску,
Она одна услышит голос муки,
Его узнает и замрёт на миг.
И, может быть, живительную ласку
Сквозь лист бумаги донесут те руки,
К которым я стихом своим приник.
1986
Сонет
© Copyright: Михаил Голондарёв, 2014
Свидетельство о публикации №114112403287
Свидетельство о публикации №114112403287
Рецензии
