Бродячий музыкант

Рассветный час... Пустынный сквер...
Раскинув плащ по тротуару,
Обняв любимую гитару,
Бродячий музыкант сидел...

На миг забыв о жизни трудной,
Ударил пальцами по струнам,
Печально в небо посмотрел,
И песню грустную запел...

Хоть был он вечно одиноким,
А мир вокруг него жестоким,
Смеялись многие над ним -
Он лишь добра желал другим...

Свой шутовской колпак под ноги
Он молча бросил у дороги,
В надежде получить в ответ
На хлеб хоть несколько монет...

Прохожие, ускорив шаг,
С презреньем проходили мимо,
Не замечая, как за ними
Летела добрая душа...

И лишь ребёнок поглядел
В печальные глаза поэта,
И уронил в колпак монету,
Которую сберечь хотел...

А он всё пел... Он пел о чуде,
Глухим и безсердечным людям...
Хоть знал, что пел в рассветный час
Последний раз...

Из зависти, за медный грош,
Был продан музыкант бродячий...
Рукой, безжалостно разящей,
Ему вонзился в спину нож...

Навеки погребён поэт...
"Он был никто..." - всего три слова
Легли на камне, как оковы,
Над тем, кто миру нёс лишь свет...