Когда ни к месту гордость иль надменность,
Переступаешь чрез себя,как будто так всегда и было.
Такая жизненная переменчивость,
Поэта истинная сила.
Ему и много мало,
Ему и мало словно ничего.
И потому его не стало,
Как будто думал - все ушло.
Он в тишину ночи влюблен,
Но крик его слышится часто.
И красотою он сражен,
Что пуще всяческого счастья.
Любовь его сжигает,
Огонь же этот сладок.
Пусть разум заметает,
Как пеленой, осадок.
Ему мучить себя без цели,
Улыбаться, пить и кричать.
Все метели его отшумели,
Значит все. пора умирать.
Жизнь поэта
© Copyright: Александр Персиянов, 2014
Свидетельство о публикации №114112303713
Свидетельство о публикации №114112303713
Рецензии