В клетке...

Мне двадцать шесть.Я оказался в клетке
Своих же желаний и чужих судеб,
Как бабочка бьюсь в нейлоновой сетке,
Я звук микрофона в заброшенной студии.

Мир вижу из старых и пыльных стекол,
Пытаюсь сложить несложные рифмы,
Смотрю на обломанный веком тополь-
Убийственный смысл российской палитры.

На заборах граффити и какие-то цифры,
Книги на полках в вековой пыли.
Жизнь пишут гении в непрочитанных титрах,
Закрытые где-то в далекой сибири.

А мне уже тошно от прямого эфира,
Пить кофе и стряхивать в банку пепел.
Разденется вскоре наверно полмира,
Пусть даже он выглядить будет нелепо.

А я каждый день почти до рассвета
Провожу в пустой и тесной квартире,
Смысла не видя ни в одном из заветов,
Пытаюсь найти себя в собственной лире.

Это,наверное,глупо до смеха,
Но нету сейчас другой перспективы:
Полгода я буду оставаться калекой
И тупо писать,пусть немного фальшиво.

Меня позабудут,наверно,до лета...
А может быть,и до самой могилы...
В ящике лишь платежи и газеты,
Место которым,лишь только в сартире.

Тусклая лампа...Грифом в тетради
Криво наложу какие-то мысли:
Ни ради хвалы и ненужной награды,
А чтобы неспешно что-то осмыслить.

Монотонно и долго тянется время,
Капает кран и пульсируют вены.
Лишь бы хватило мне сил и терпенья
Сума не сойти в этих чертовых стенах.