Фото на память

"над столетними сугробами библейских анекдотов
похотливых православных и прожорливых католиков
обильно унавоженные кладбища и огороды...

Вечная Весна в одиночной камере..." (Егор Летов)




"На фото хорошо, там есть есть надежда…" (с)

Кто автор этого высказывания – какая разница..
Я вижу миллионы задниц притворяющихся лицами вылупивших зенки на ряды начертанных такими же или чуть иными задницами…

А тебя рядом не вижу.

Вижу твоё "спасибо!" в инете.

Не надо шуметь.
Я знаю, что ты меня любишь.
Я знаю, что (абсурд) ты что бы не происходило, переживаешь за меня
Я знаю, что ничего не изменится. Мне приходится это знать.
Я знаю, что каждый новый твой день ты думаешь обо мне, но выдаёшь удобный тебе набор действий, однотипных мыслей и рефлексов, а каждую ночь... хм...обыкновенно спишь, хотя мне рассказываешь как тяжко тебе без меня…

Я уже кое-что знаю о любви потому не стану о ней ****еть ни с тобой ни с кем-то ещё.

Знаю, что ты был так занят собой, что оставил меня одну с этим всем...
А сам благородно остался ждать... Когда я одумаюсь и вернусь.
По-прежнему остро чувствуя всё, что со мной происходит и появляясь ( онлайн или опять же по мудофонам) тогда, когда мне тяжело...
И это до сих пор срабатывает...
Переключаюсь и на время "закидываюсь" этой иллюзией присутствия и поддержки. Это как наркотик. Как анестезия.

Не надо орать в трубку "На хрен всё! Сколько можно??? Едь домой!!!"

Куда?
Нет там больше моего дома. Там что-то большее - ты. Но дом - это там, где хорошо... А не там, где сплошные точки невозврата и память того... как рухнул во мне самой однажды... Этот дом.

Это на фото ещё была...

И это не я начала первой все надежды отстранённо и пафосно валить.

А не смей откупаться стишками, нравоучениями, звонками и письмами.

Конкретных действий от тебя так и не последовало.
Поднимали зады и приезжали разруливать на месте те, что попроще....
Кто просто и обыкновенно понимает, что женщина ждёт от своего мужчины поступка, а не шума.

Шах и мат тебе, любовь…


Знаешь, в этой шахматной партии нет победителей.

В ней мы оба проиграли.


Не надо мне писать и звонить. Я не принимаю ни писем ни звонков там, где могло быть что-то значительно большее...

Не надо в очередной раз совать мне под нос свою правоту, доброту и несомненную мудрость.

Не надо ни тебе ни мне как утопленникам хвататься за  соломинку - за миф о какой-то близости хотя бы в соц. Сетях.

Не надо меня снить и мне сниться.

После таких снов просыпаться нельзя.

Не надо в очередной раз убеждаться в том, КТО ты для меня...

Когда ты не рядом это так...

Не хорошо.

Дари свои глубокие глубины и высокие высоты кому-то из тех, кого возможно поставить раком дабы почувствовать себя хозяином жизни и мелких её случайностей, кем можно заткнуть дыру в душе и с кем уютно и просто лгать себе…


Посмотри на меня. Опять и снова победоносно и бывало улыбнись, проигнорируй всё то, что я говорю, прочувствуй меня живую, порадуй свою самость и то дешёвое кодло, которое вынюхивает и выискивает трупы чужих надежд, чтобы жрать эту тухлятину, всех кто ждёт очередного шоу....

Я смертельно устала тебя любить.

И кричать глазами о том, что на душе... На тех самых фото.
На которых ещё была. Надежда.




Свои "спасибо" прибери пожалуйста
Сорить нельзя. На кладбище... возможностей.
Нельзя пускать нам кровь от само-жалости
Нельзя гонять
По кругу сны тревожные
Нельзя любить
Бессмысленную барышню
Которой нет
В раскладах фельдиперсовых...
А кем ты был – тем есть. Ты. Так и скажешь им.
Стучать на дне
О Небе Вечном сердцем бы?

Строка не та - в связи вся эта летопись.
Галдит труха
(Всмотрись в их рожи как-нибудь)
…

Тебе спасибо. И по тесту... Летова..
А трёп в стихах
нам вряд ли будет знаковым

За дымом прячь и память и меня саму
За утром день, и ночь за новым вечером…

А сны горят
Сжирает время мясо их


Две тени тел...

Любви здесь делать нечего…