Чудачка с продолжением. Дело, длиною в жизнь

Вложите в дело частицу души,
Отдайтесь ему в экстазе!
Каким же необыкновенным
Станет наш привычный мирок!
Мы в нём живем, размножаемся, умираем. 
И так легко принимаем его красоту,
Как само собой разумеющееся…
В этом привычном мирке
Мы зачем-то стараемся быть необычными.
Нет, не быть, а именно казаться -
Пускаем пыль в глаза, ослепляя всех
Своими необычными способностями,
Качествами души, правильными действиями…
Бросьте жертвовать собой ради этой пыли,
Ради соответствия своим и чужим идеалам!
Иначе мы проживём не свою жизнь,
Источая ложь не только на окружающих,
Но и на самих себя.
Все, что нам нужно -
Это быть самодостаточными,
Делать свое дело обычным способом,
Просто отдавая ему частицу самого себя
Именно тогда мы раскроемся
Этому обыкновенному,
Такому прекрасному миру,
И мир откроется нам.
 


P.S. Я продолжаю наряду с привычными нам ямбами и хореями пытаться писать не всем здесь понятные верлибры, вольные и белые стихи. Должна признаться, писать их нелегко. Ну или не так легко, как считают поборники правильных размеров и рифмы.  "Смысла в них нет", считают они. Соглашусь наполовину. Нет смысла называть их обычными стихами. Но то, что верлибр или белый - это такой же крик души или выкидыш воспаленного сознания, как и рифмованная лирика, только не пропущенная через сепаратор обобщённости и лаконичности, не подлежит сомнению также, как и право на их существование.