А лес нахохлился, как мокрый воробей,
Взъерошив рыжих листьев шевелюру.
Сырой погодой, в росчерке ветвей,
Надвинув глубже капюшон, шагаешь хмуро.
Сжимаешь сильною озябшею рукой
Замолкший с вечера еще мобильник,
И тишина взрывает твой покой,
По нервам бьет томительно и сильно.
Навстречу-ни души. Лишь черный пес,
Откуда-то прибившись, трется рядом
И робко в руку тычет влажный нос,
И косится янтарным добрым взглядом.
Ему, как и тебе, понять невмоготу,
За что прогнали и не будут помнить?
Своим присутствием он в сердце пустоту
Мучительно старается заполнить…
Осенняя зарисовка
© Copyright: Наталия Богомолова 2, 2014
Свидетельство о публикации №114112200521
Свидетельство о публикации №114112200521
Рецензии