По кусочкам от нас отрезают,
Взамен оставляя гроши.
За мнимую власть заставляют
Плясать на осколках души.
Скажите, где тот, кто когда-то
Искренне верил в любовь?
Кто восхищался закатом?
Пьянел от дурмана цветов?
Он звезды в ладонь собирая,
Шел к мечте, не боясь ничего.
И пусть за спиной осуждали,
Порой проклинали его.
Где романтик, что, ночь коротая,
С гитарой сидел у костра?
И тот, кто, стихи сочиняя,
В раздумьях не спал до утра?
Продали души и жизни -
Теперь все решают «цари».
Как куклы на нитках повисли,
Перестали называться людьми.
А те, кто остались свободны,
Парят на отрезках миров.
Руки раскинув, птицам подобны, -
На них не накинуть оков.
Проданные души
© Copyright: Анна Дубровская 2, 2014
Свидетельство о публикации №114112204505
Свидетельство о публикации №114112204505
Рецензии
