когда у меня будут силы,
тогда расскажу, как тебя любила.
и коль у меня хватит крови,
то я настрочу историй
о том, как жевала буквы,
и горькой зимой, как брюкву,
на терке стирала пальцы,
смеялась, как юра гальцев,
а плакала как осенний
последний пожухлый лист.
я жарю прогорклый рис.
он пахнет, он злой, вонючий,
и на сковородке крючит
его. рису не спастись.
я так же, как рис,
вся в масле,
шкворчу и скулю на бис.
ты счастлив?
я знаю, счастлив.
я вижу из-за кулис.
опять выхожу на бис,
пляшу, как на сковородке,
кричу, как сгоревший рис.
а зрителям надо бы водки
и жирной, слепой селедки.
а я? я ведь просто рис.
я жарюсь на сковородке,
а после, из-за кулис,
смотрю, как идешь за ручку,
счастливый и всемогущий.
а я утопаю в масле
из синих, зеленых, красных,
из мелочных и ужасных,
из глупых и мертвых лиц.
рис
© Copyright: Далия Вейль, 2014
Свидетельство о публикации №114112200291
Свидетельство о публикации №114112200291
Рецензии