Август, Августов...

Узких окон прищур предзакатно ленив.
Август. Августов. Лета последние крошки.
Я тяну и тяну этот день от Невы
И он вытянувшись замурлычит, как  кошка.
Вот и Польша. Мелькает то слева, то справа
Восстановленных храмов резной силуэт.
По касательной, вниз, протыкаю Варшаву,
Что в сосуды шоссе шлёт густеющий свет...


Рецензии