21. 11

я пишу им стихи, посвящаю строки, в которых только лишь правда, а они уходят, бросая, как говорится, на произвол судьбы. и сидя на кухне, одна, в 23:30, пью яблочный чай, заедая его килограммами мандаринов и тоннами своей любви.

я встречала их всех случайно и беспощадно, словно это судьба смеялась прямо в лицо. заставляя надеяться будто это именно то,что мне надо. принося разочарование и боль в конце концов. испытывала меня каждым из подлецов. приговаривая - просто хочу, чтобы ты была сильной. а я сквозь зубы цедила - за что же мне это всё.

я каждого оставляла рубцом на своем сердце. внутренним шрамом. знаете, вроде как спрячешь поглубже, никто не увидит, а значит не тронет. но все же саднит. мне как-то сказали - боль хочет, чтобы ее чувствовали. посчитать, так было давно, но стоит лишь тронуть, рана не кажется старой. и с новой, разрывающей, силой болит.

я думала, они мое наказание. ошибка, не приносящая мне урок. сожаление, о чем-то нелепо утраченном. потеря, которую..не превозмог. а каждый из них оказался мне необходимостью. той неизбежностью прошлого, что учит нас жить. и сидя на кухне, с килограммами мандаринов, точно знаю, что не могу тех подлецов не любить.

я пишу им стихи, посвящаю строки, в которых только лишь правда, а они уходят.. и сидя на кухне, одна. не сожалею, о тоннах любви не растраченной. и о том, что когда-то им всем сказать не смогла.