Вендиго

Не выходи, не выходи из дома в нездешние холодные ночи, когда тьма сгущается и окутывает свет зыбким колким коконом, когда воздух щетинится ледяными иглами и вдох за вдохом просачивается в нутро.

Тогда ты не выживешь, не выберешься точно, не сможешь, задыхаясь собой, своими внутренностями, от крови мокрыми, выбежать, укрыться, выплыть, ты почти уже мертв, и оттого так важен каждый миг и поворот.

За каждым поворотом может ждать тень — стремительная, плоская, наводящая морок и ужас, та, что загонит в ледяную воду, кружа у кромки и являя оскаленную пасть.

Перед ними, трусливо воя, пасуют рассвет и день, исчезают, позволяя тьме расти как выше, так и — внутрь — глубже. Она будет преследовать, не даруя передышку, но даруя под конец свободу. Она чует вкус страха. И чует свою над тобою власть.

Ты не выстоишь против нее ни с копьем,  ни с ножом, ни с луком, она движется так, что не сможешь держать прицел, только чуть зазеваешься — тут же души лишишься, тут же исчезнешь и пропадешь навек.

Ни движения ведь не заметишь, ни отблеска, ни тишайшего звука, ты умрешь все равно, как бы ни был ретив и смел. И тебя не спасет ничего, даже будь ты спокойней и тише.

Просто встань и прими свою смерть достойно, маленький человек.