Бывает, чувствую как кто-то
со мною пишет мой же стих.
Пусть выйдет нечто или что-то,
пишу-пишу, пока не стих
твой голос, Ангел, и рука твоя
рукой моею пишет,
и ярой жизнью дышит,
та Мысль, что, как будто, не моя!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.