Клубится пыль просёлочной дороги

Клубится пыль просёлочной дороги,
Под грузным шагом стареньких сапог.
Он вечный странник, не устанут его ноги,
Бежать к себе или скрываться от тревог.

Судьбу винит свою, карательницу злую,
Не пощадившую её в расцвете лет.
Что забрала оставив пустоту немую,
Его любовь, лучистый солнца свет.

Покинул в одночасье всё, что было,
Пускаясь с гулким, свежим ветром в путь.
Его тоска в дорогу поманила,
Чтоб каплю жизни сладостной вернуть.

Сегодня здесь толпу он развлекает,
В его руках гитарный гриф лежит.
А завтра вновь дорога увлекает,
Уж больше он нечем не дорожит.

Идя сквозь дни ухабистой дорогой,
Где камни, пыль и россыпь сорняков.
Как гордый сокол он объят тревогой,
С сердечной раной памятных оков.

Но с верою шагает этот путник,
С открытым сердцем и огнём души.
Ему крылатая надежда, верный спутник,
Кричит о вешней вечности в тиши.

Однажды верно, так оно и будет,
Она печаль улыбкою сотрёт.
Одарит взглядом светлым, не осудит,
Тогда он точно уголок найдёт.

И не захочется уж больше никогда,
Ему бежать и ехать сквозь туманы.
Не устрашат его ни пули, ни беда,
Ни злые и коварные обманы.

Пусть нет координат на его карте,
Лишь только сердце знает верный код.
Ему не важно в августе иль марте,
Но точно знает счастье он найдёт.