Я не росла на ровном густом газоне...

Я не росла на ровном густом газоне,
Не было своей комнаты
( что-то - вечно).
Город мой - тихий заборчик густых лесов,
Ленин на площади, мостик над грязной речкой.

Берег Суры, трава еще помнит росу,
Дергаю ее нервно под корень вверх,
Рядом подруга сидит, теребит косу,
И говорит: " был счастлив ли человек?".

Ее вопрос наивен, но так не прост.
Было ли счастье в жизни?
А счастье - что?
Если лопату взять,
перерыть здесь все,
Душу вскрыть,
Ребра сломать.

Вдруг найти себя,
в старой семерке с кляксой на лобовом,
Или в прокуренной кухне зеленый чай,
кружка за кружкой
Глохтать.
И нести тот бред,
что там обычно друзья несут за столом.

Что в поколении  «игрик» зовется счастьем?
Где половина стоит на начальной точке,
чувствуя себя центром.
Но график жизни,
любит лишь функции рвущие резко вверх.
Жизнь - это велик, константой несущийся к кочке,
(Часто константа - другой живой человек)

Боль не заметить трудно,
Ее анамнез, тянется штрих пунктиром,
Плетется в связи.
Счастье так мимолетно.
Оно - мгновенье.
Ты не заметишь
И сразу оно прошло.

Я не росла на ровном густом газоне,
И не стою, как многие, на прилавке.
Пусть меня кто-то бесцельно и дернет с корнем,
Вырос на солнце.
Останусь в земле остатком.
(03.11.14)