Хвала

Сколько было их: многоликих, разнопахнущих, потоптавшихся по твоей идейной земляной природе стопами, не знавшими плаца; волчат-слепышей, в поисках молока, сомнительных профессоров с рН от 7 и ниже, заплутавших пилигримов с полными трюмами и тюками забот, не обладающих сродством к тебе? Всех этих откровением покореженных, с долей корысти и гордыни, выставляющих тебя на аукцион собственного эго; поломанных, израненных одиночеством/возрастом/похотью, требующих милосердия и защиты?

А ты, будучи существом вносящим и право имеющим - делишься до последней единицы доверия и ласки. В этом и загвоздка. Пусто становится, исчерпывающе.

И так бродишь, чувствуешь на себе все эти путевые натоптыши в пыли и грязи, вес прежних, но основательных - не твоих, не подлинных.

Как сахар для диабетиков и диетами испорченных голов, синтетические одежды вместо хлопка, кожа из асбеста по всему телу совестных, но, опять же, не твоих. Внутри раки зеленые, вместо кошек: обрезают путеводные кислорода и железа, сами не краснеют и тебе не дают.

Переспать с пришедшей идеей, чтобы понять, стоящая она или нет, проспаться с похмелья, чтобы вернуть чистый разум и тело; сон во спасение утомленного женского организма после родов, дабы вновь обрести желание завести ребенка - кажется, во сне решается и ощущается гораздо большее, чем мы способны понять.

Говорят, чтобы разобраться, твоё ли с тобой, на то ли ты тратишь себя, нужно всего одну ночь просто поспать рядом. Ночь выступает своеобразной лакмусовой бумажкой, безоговорочно выдающей нужный цвет поутру. Твой цвет.

Хвала сонным и спящим.