Болезнетворною рукой, столь схожей на изгибы ада,
В тени кустарников безмолвных
Хватала тишина плоды желанной жизни,
Сшивая ложью рты, что так привычно брызжут
Словами низкими из ран людского стада.
Не в голоде предтеча липких гнойных язв,
А в жирных брюхах на алтарных плитах.
Глупцами затыкая дыры тьмы замочных скважен,
Кричащий Он уверенно заметит, что Господь не важен
В плену конвульсий в час довлеющих миазм.
И сироты скрежещущие пальцы
На безобразно в тлен изодранных щеках
Не станут грациознее сверкать в лучах рентгена,
Как ни прельщала бы желанная Геенна,
Чтоб навсегда с душой истерзанной расстаться.
Лишь ямы свежие меж завтра и вчера -
И гари смрад из их хребтов скрипящих
На седине холодной арки неба
Рисует подле сна мосты сквозь коридоры склепов...
И вновь лишь пустота до самого утра.
Peste
© Copyright: Дмитрий Де Вендюр, 2014
Свидетельство о публикации №114111902213
Свидетельство о публикации №114111902213
Рецензии