Вопль кисти из пальцев упавшей,
Мазок удачный на холсте вышел,
Художник, а может поэт, уставший,
Тихо прощался с отъехавшей крышей,
С криком ура, за Родину, Сталина!
В дверь закрытую ударивший лбом,
Под глазом фонарь, а может, подпалина,
Вспомнил поэт, башка-то не лом,
Всхлипнул Фрейд, в могиле лежащий,
Слыша сознания трепетный бред,
Мыслью на нити тревожно дрожащей,
То ли художник, а может, поэт,
Чудовища бродят оскалив клыки,
Холст разорвался от кипения волн,
Тянутся пальцы летящей руки…
Рожает химеры разума сон…
Страсть...
© Copyright: Виктор Орлов 3, 2014
Свидетельство о публикации №114111809412
Свидетельство о публикации №114111809412
Рецензии
