Стихи рождаются как дети. Носишь их в себе два, три, девять месяцев. Они тебя пинают изнутри, то в почки, то в печень. Приходит срок, и ты рожаешь стих, как ребенка. Корячишься, стонешь, кричишь от боли…душевной. И вот сначала появляется строка, потом полстихотворения, потом наконец-то вылезает оно полностью. Ты сначала смотришь на него как на инопланетянина, не можешь поверить что это твой организм, твои мысли создали его….лежишь потом уставший…но такой счастливый счастливый …
18.11.2014
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.