Дорогой М. Д

Ты прочитаешь меня за неслыханно краткий срок.
За ничтожно малый промежуток времени.
Прочитаешь сперва по главам, затем между строк,
От льда холодов до свежайшей летней зелени.

Пролистаешь истории, сшитые впопыхах.
Конечно, немного художественно приукрашенные.
И, верно, запутаешься, в странных ненужных  словах,
Хотя ,может, и нужных, и , стало быть, самых важных.

Ты откроешь обложку, пепел смахнув рукой,
Сделаешь хмурый вид, будто бы всё понимаешь.
Обидно, конечно, но , впрочем, чёрт с тобой.
Ты и так ведь неплохо меня  уже знаешь.

Страницы мои , быть может, заденут тебя.
Не то ли намереньем сделать других счастливей,
Не то ли в картинах неточного календаря
Проблеск дадут мои мысли, попавшие в ливень.

Ты прочитаешь много историй о зле и добре,
О попытках сбежать от себя, изрыгая вопль обречённого,
О несчастных случаях,  глупостях, о борьбе,
О городах, превративших душу и тело в олово.

Эта рукопись , друг мой, написана ни для кого.
Эти поэмы для мира писались поэтами, и впитаны массами.
Нас много таких, как ты говоришь, «не от мира сего»,
Но не каждый, как видишь, швыряет в народ рассказами.

Я хочу рассказать , до того, как прочтёшь по губам
Пускай что-то и будет звучать устрашающе  жутко.
Не будь равнодушна и к превратностям этим строга.
В конце концов, каждая обязательно кончится шуткой.

Прочитаешь ещё. Я прошу тебя, не торопись.
Жизнь течёт слишком быстро в отрезке нашего времени.
Я хочу , чтоб фантазии наши на мгновенье слились
 От льда холодов
                до свежайшей
                летней
                зелени…