Странный человек

Виолетта бродила по улицам этого странного города уже несколько часов. Она не чувствовала течения времени, не замечала его ход. Сам город ее пугал и удивлял одновременно: прохожие с затуманенными лицами, спешащие куда-то и не обращающие ни на что внимания, улицы, извивающиеся, узкие и грязные или, наоборот, очень длинные с вычищенным до асфальта снегом, наваленным на газонах и почерневшим от грязи. Все, все было не таким, как у нее в городе, и люди, казалось, спрятались от внешнего мира под маской безразличия, презрения и угрюмости. Ни одного яркого рисунка, ни одной красочной вывески, хотя...

Виолетта резко остановилась на углу очередного, извивающегося как змея переулка. В центре и так небольшого расстояния между домами сидел, склонившись над чем-то, человек, рядом с ним стояли банка из-под рыбных консервов и несколько картин. В этом человеке было легко узнать художника. Может потому, что рядом с ним лежали холсты, а может потому, что в каком бы городе или стране ты ни находился, эти люди очень похожи друг на друга. Скорее всего, их связывает искусство: художники, музыканты, артисты - все они схожи и светятся одним и тем же теплым манящим светом. К ним всегда хочется подойти поближе и греться об их сияние. Может это происходит потому, что они похожи на нас. Ведь каждый человек, живущий в большом городе, в глубине души очень одинок и также не понят, как эти люди.

Художник был одет в старую и потертую кожаную куртку, из под которой виднелась подранная клетчатая рубашка. На ногах у него были полинявшие черные штаны и коричневого цвета непонятной формы ботинки.

Этот человек был настолько занят своей работой, что не замечал творящегося вокруг. Картины, которые он писал, были очень не похожи на окружающий их город. Закаты теплых тонов, солнце, тонущее в бескрайности синего моря или безмятежность ледяных просторов, все это не вписывалось в окружающий его мир.

"Зачем, зачем этот человек все это рисует? - промелькнуло в голове у девочки, - ведь это здесь никому не нужно". Пока она думала, ее руки сами обшаривали карманы платьица в поисках монетки, которая, к радости девочки, там обнаружилась.  Ее маленькая ручка потянулась к банке, и пальца разжали небольшой золотой кружочек, который громко звякнул о дно консервов.

Художник удивленно поднял голову и улыбнулся девочке: "Ты не от сюда, что ты делаешь в этом городе? Он создан не для тебя".

Девочка ничего не ответила.

- Здесь у меня закончены все дела - надо идти дальше, пойдешь со мной? - спросил, вставая, художник. - Эти люди забыли кто они и что вокруг. Они так увлеклись научными идеями, новыми технологиями и созданием машин без сердца, что сами забыли все чувства, и на смену им пришел холодный разум, эгоизм и числа.  Запомни, есть на свете вещи, которые не поддаются пониманию, и если пытаться понять, случится то, что случилось здесь. Пошли, пошли от сюда, подальше от людей - роботов, бесчувственных машин.

И они ушли. Ушли туда, где любят яркий красочный рассвет и медленно поднимающееся солнце, где люди любят ощущать в себе жизнь, видеть пушистые белоснежные снежинки, чувствовать, как ты по колено проваливаешься в сугроб, мерзнуть от холода. Где любят ощущать себя свободным, быть частью, одним и тем же со снегом, дорогой, небом и рассветом. Ощущать себя братом или сестрой красочного костра.

Здесь нет огромных домов, возвышающихся над тобой как громадины, вместо них здесь горы, с чистым морозным воздухом и ветром, несущим тебя куда-то вперед. Здесь есть жизнь.

Ты любишь небо?
Такое голубое с облаками,
Когда там где-то
Ангелы нам машут рукавами.

Когда кругом лишь солнца свет,
Нет серой пасмурной погоды,
Когда ты видишь красочный рассвет
И сине-голубые своды?

Ты любишь яркие цветы?
Такие нежные солнечными днями.
Они похожи на мечты,
Такие хрупкие, ну вот, уже завяли.

Ты любишь море, волны океана?
Когда кругом одна вода?
Ты любишь бури, ураганы,
Порывы ветра, жар огня?

Тогда живи, живи всегда!
Не разумом холодным, не числами сухими,
А чувствами и сердцем навсегда
Храни свой облик средствами любыми!