Перед дверью

Столько времени прошло.
В руках пожелтевшие фотографии.
На них ты улыбаешься
и в душе становится тепло.
На них те дни,
что для тебя жизнь утратили.

На том берегу
всё те же камни и песок,
всё так же ветер
спорит с морскими волнАми
а я, стоя перед дверью,
не решаюсь нажать на звонок.
Стою пред квартирой,
перебираю ключи в кармане.

За ней
 так честно пахнет
родным старьем
и накопилась пыль
на запавших клавишах пианино.
Там сейчас не мы с тобою вдвоем.
Там сейчас я не поливаю цветы,
а ты не лежишь на полу у камина.

В ящике рабочего стола
так и лежат открытки,
что не отправили родным домой,
в магнитофоне так и осталась
неперевернутая кассета.
И всё задохнулось,
потому что дышало тобой.
Всё сгорело, как цветы
под солнцем летом.

Я стою перед дверью
и нажимаю на звонок,
будто в барабан револьвера вставляю патроны.
Перебираю ключи в кармане,
словно не решаюсь нажать на курок.
Нет, не откроют,
 — так кричали мне с неба вороны.

<16.11.2014>