Памяти отца

Я раньше не писала о войне.
Ведь поколение моё её не знало.
Но больно за отца бывало мне,
И горьких маминых рассказов мне хватало.

Я с нею в оккупации жила,
В подвале пряталась от немцев, голодала.
И ради Жизни сильною была.
И вместе с бабушкой расстрела ожидала.
В горящем элеваторе металась:
Спасала хлеб под градом пуль. Потом
Стремительно передовая приближалась.
Как всё вокруг, горел, страдая, дом.
И бухали зенитки в огороде.
А раненая яблоня в саду,
Как память о страданиях народа,
Рожать кислицы стала в том году.

Я вместе с мамой шла на поле боя
Погибших воинов земле предать.
Не вымерять ничем душевной боли,
И словом ужасов войны не передать.

А в это время шёл в атаку взвод,
Где мой отец, ещё парнишка юный,
Бежал с гранатою на вражий дот
Среди дрожащего цветущего июня.
И, падая в ромашки, видел он,
Что сломлен враг, и наступают наши.
В сознанье уходящем, словно сон,
Над ним склонилась санинструктор Маша.

Потом был госпиталь. И снова бой.
И ради Жизни тяжкий труд солдата.
И вновь ранение. Победа! Путь домой,
Где ждёт семья в спалённой немцем хате…