Почему бы не стать ненадолго никем?
Сразу пройдет годовая тоска.
Или бежать до истерики вен?
Наверное, осень бьет по вискам.
Давит поток человека в подземке,
Но не на тело - на смысл вещей.
Гладишь холодной рукою коленки
И осуждаешь себя за клещей.
Тех, что кусаются в разуме утром,
Ночью - впиваются жадно в нутро.
Осознаешь - ты их сам кормишь, сухо
Вглядываясь в души полотно.
Ноешь, печалишься: “жизнь моя зря пройдет”,
Переливаешь сознанье в стакан.
Это, наверно, помешанной кровью бьет
Осень по самым хрупким местам.
Осень
© Copyright: Ольга Фрид, 2014
Свидетельство о публикации №114111701162
Свидетельство о публикации №114111701162
Рецензии