Когда бессонная строка
Горит отвагою бумажной,
Я знаю: труд мой самый важный,
Сотрут холодные века.
И мы над жизнью не вольны.
И наше прошлое - как пропасть,
В которой проповедь и пропись
Давным-давно погребены...
Но я у прошлого в долгу.
Там в вихре вольности и гнета
Жива она. Я не могу
Постичь высокого полета.
И если я устану вдруг
И жжет тоска, и пошлость давит,
Своих забот извечный круг
Она до времени оставит.
Она добра. Она сойдет
В мое жилье, и крылья сложит,
И закрывая от невзгод,
Мне руки на плечи положит...
Но полюбить меня не сможет.
***
© Copyright: Сидоров Юв, 2014
Свидетельство о публикации №114111600664
Свидетельство о публикации №114111600664
Рецензии