Мой поэт

Ещё стих. Переломлена. Поймана. Я в сети.
Голова на CD, что на полную гасит, по телу бьёт.
Не берёт никотин дымом пустых квартир.
За душой, как дождём агрессивно слезами льёт.

Кинолента чёрных пустых картин.
Твой портрет размывается и плывёт.
Кипит чайник. В колонках играет Сплин.
А меня измельчает. Стихами рвёт.

Без особо весомых на то причин,
Мой поэт свои чувства опять блюёт,
Ведь на это, такой у него инстинкт.
Хоть он силой, руками закроет рот,

Будет рваться наружу, как пять лавин,
Стихотворный убогий бескостный сброд.
Вот безумный влюблённый слепой кретин!
Перекрыла б ему кислород.

Потушила б в сердце своём камин..
Да вот только поэт ведь во мне живёт.
Целиком и всецело со мной един.
И пока я дышу, он во мне орёт,

Разливает по венам сухой токсин,
Заставляя кусать свой запретный плод,
Как консервы, дышащих живых сардин,
От которых ножами скребёт живот.

Он во мне живёт. И всюду меня ведёт.
Ограждает, спасает от злостных псин.
И ведь если умрёт.. То со мной умрёт.

Но никак. Никак не один.