Во комнате тихой и мрачной
Палитру красок обретает мир,
А выйдешь наружу — ты в дымке табачной,
А что твоё прошлое? Лишь сувенир.
Ты — гавань для идей, прибой для мыслей,
И шёпотов, и криков невпопад,
Но над тобою лишь безмолвие повисло,
От прохожих ты свой прячешь взгляд.
Тихо в душе догорают лампады,
И станет темно, стоит выключить свет,
По венам пойдут безразличия яды,
Но с книгой сольёшься — живи сотни лет!
Ты помнишь, всё необратимо,
Не выбрал только, где оставить след,
Так знай: любым путём дойдёшь до Рима,
А в прошлое, увы, дороги нет.
Во комнате тихой и мрачной
Палитру красок обретает мир,
А время сквозь пальцы водою прозрачной
Течёт в дали синие, словно сапфир...
Как книгу былое листаешь
В горячих уставших руках,
И горечью дикою тех вспоминаешь,
Кто ныне живёт лишь во снах.
В чётырёх стенах
© Copyright: Андрей Вяземский, 2014
Свидетельство о публикации №114111610694
Свидетельство о публикации №114111610694
Рецензии