Безумие

Пальцы сомкнутся на горле и сдавят шею,
вцепишься мёртвой хваткой в его запястья,
но твоё тело выбросит он в траншею;
карту твою отобьёт он козырной мастью.

Он одинаков, время над ним не властно —
это не главный ли признак, что он безумен?
Руки твои он украсил атласом красным,
сердцем твоё он терзал, будто старый бубен.

Красный атлас оплетает твои запястья,
алыми каплями с пальцев атлас струится.
Он говорил, что не будет с безумным счастья
и ошибался. Но это не повторится.

Он говорит: «Всё, что делаешь ты — ошибка.
Зря трепыхаешься, глупая оболочка.
Думаешь справишься, умная что ли шибко?»
Ты снова плачешь, а это ещё не точка.

Он ударяет тебя головой о стену,
что-то кричит, но ты разобрать не в силах.
Смотришь на руки: изорваны в клочья вены,
смутно припомнишь цветок у его могилы.

Он посмеётся, сядет на край кровати,
рядом похлопает, мол, ты ложись, укрою.
Ты снова плачешь, и, как всегда, некстати,
он улыбается, явно больной тобою.

Ты засыпаешь, рядом с тобой убийца
что-то бормочет и называет имя.

Он не безумен, нет. Ты лежишь в больнице
и пьёшь таблетки от тяжкой шизофрении.

27/07/2014