Здесь убористый дождь как всегда бесконечен.
Забывается вкус твоей собственной речи.
В квадрат острова вписан уже целый округ.
Проходя, отзываешься только на окрик.
В этом количестве незасаженных соток
даже дачник шалеет, съезжая с колодок.
Я иду по Херсону, рядом ходит ребенок –
девушка с волевым лобком, похожим на подбородок.
Когда тратишь карманное время,
в каждом баре ты дома.
По дорогам роняешь семя, вырастают фантомы.
Каждый раз, возводя под собой вавилонскую башню —
вид всего, что ты сделал своими руками, ужасен.
Только ты полагаешься снова на прихоть,
жизнь всегда ищет вход, забывая про выход.
Бесполезность потраченных сил умножаешь на возраст —
видно все, что не любишь, уже просто не можешь.
В мере времени зыбкость, всегда приводящая к сроку —
твоя жизнь, все больше напоминающая командировку…
Остров
© Copyright: Олег Семенов, 2014
Свидетельство о публикации №114111500570
Свидетельство о публикации №114111500570
Рецензии