***

Плохо мне. Всем плохо. Мир плюется в спины и сбивает нас с ног. Злобой и молитвами переполнен мой божественный рот. И пусть в твоих глазах я урод, предатель, жмот, во мне жильцов отродясь больше, чем в тебе этой праведной любви. И сколько хочешь говори, скули, кричи о том, что не любил тебя я никогда. У каждого из нас своя правда. Свои лопаты и грабли. Но эта любовь убивала меня сильнее, чем другие мои болезни. Это бестебье сводило меня с ума. Ведь сука-скука без тебя была настолько страшная, что мне оставалось только пить и падать, и еще раз пить. Исписывать свои пальцы, ноги, стены твоими именами, не вставая с разбитых продрогших колен. Бежать в дожди. В город. В голод. От дикого холода. Крепко руки до синяков сжав, я так к тебе бежал. Я так скучал. И так же ненавидел. Что мой язык будто острый кинжал со всеми замолчал. Лишь моё сердце плакало и стучало. Когда я чужо всматривался в тебя, то видел лишь то, как ты безразличием своим меня распяла без горького надрывистого плача. Ты все украла у меня. Весь свет и всё моё тепло. Без которого теперь я во тьме и сам для себя совсем ничего не значу. Ни писем. Ни любви. Ни встречь. Ни поцелуев на удачу. Лишь робкость твоих окаченевших губ на моих оголенных плечах, с которой мне никак не распрощаться. И все пороки, что связали меня с тобой, я никогда не смогу из себя искоренить. И как мне жить. И как дышать. Ведь без тебя черти рвут мою душу на части. Ведь без тебя я заколотился в себе на все замки. Ведь без тебя я, наверное, никогда не познаю счастья. И с тобой. Ведь больше никогда ты не подашь мне своей руки.