Perola barroca

 #1
 Меня сегодня выбросило на берег
 из аметистового океана смерти.
 Обсохнув, я поднялся.
 И пошёл, оглядываясь на "море".
 Какое жуткое многообразие жизни
 пахнуло мне в лицо!

 #2
 Люди играли в деньги.
 Ссыпали их в мешки,
 в карманы, в сейфы...
 Плакали, когда последний грош
 приходилось положить в чужие руки.
 Смеялись. Так смеялись, что
 дома, простоявшие столетья,
 превращались в лиловый песок.

 #3
 Потом сходились на словесный бой.
 Решали: сколько, когда, как
 и нужно ли?..  впрочем, нет,
 последнего вопроса не было.
 Ведь производство смерти (любых расцветок)
 им всегда сулило барыши.

 #4
 Подвальной ночью садились за столы.
 Произносили речи, глотая взглядами
 богатство тел фиалковых женщин.
 Веселились. Плевали (с гордыней)
 на прозябание миллионов,
 на то, что здесь – пища отборная,
 а там – отборные помои (так в черновике).
 Они брякали пальцами по стулу,
 постукивали челюстями, если
 являлось то, что могло стать
 крест на крест их каждодневным страстям...
 И, осушив бокалы, встав, не оглядываясь,
 скользили под одеяло.

 #5
 Так каждый день.
 И доносились фразы
 сквозь пение рыб,
 молчание птиц,
 скрежет травы,
 колыханье камней:
 рубцы на теле запеклись кумачовой кровью...
 им всё равно, кого убить, сколько убить, когда...
 тебе упиваться стоном... исходить болью...

 #6
 С тех пор, как я выброшен на берег,
 прошёл ни день, ни месяц, ни год.
 И я понял:
 черёмуховая земля не перевернулась,
 сиреневые океаны не пересохли,
 я по-прежнему умираю.