Человечные сны Сергея Кудряшова
Мы умираем в цвете лет и ходим мёртвые по дому
жуём резиновый омлет и пьём тягучую истому
упёршись ночью в рыхлый бок знакомый видимо супруги…
Прозренья эти – отблески бытия иного порядка. Неправда, что сон – империя теней, опутывающая дремлющий разум тенётами импульсов-раздражителей внешней среды. Мозг в этом случае лишь сбрасывает оковы повседневности и погружается в увлекательный мир настоящего прорицания. Свободное падение во времени и пространстве, особенно в четверг – дарит нам вещие символы высшего знания, после разгадки которых человек превращается в оракула и обретает вечное счастье в блаженном беспокойстве:
…я тень, облёкшаяся в прах,
я говорю, как Заратустра,
и губы сковывает страх,
и слово стиснуто до хруста.
Пророчества – второе имя поэзии. Поэтическое сознание в полной мере включается в работу именно тогда, когда обыденный разум обмяк и не представляет угрозы для полётов интуиции. Сколько всего было предсказано во сне! Сколько великих строк родилось посреди ночи – лихорадочно записанных на первых попавшихся клочках бумаги и поэтому оставшихся жить или скоропостижно скончавшихся, поскольку коварная дрёма побеждала ослабленную мраком волю творца. И всё же только во мраке, в тени обжигающе-светлого и пустого мира уместен поэт:
В бетонном обществе деляг, как ни прискорбно это,
но удивителен сам факт присутствия поэта.
поэт уместен на одре, как уходящий в тень –
в июле, в марте, в январе, всё дальше каждый день…
А если ты пишешь днём и выковыриваешь слова из коросты обыденности – шлак продуманных строк лишь умножает твою скорбь. Печаль ядовитой мудрости растворяется в беззащитном теле листа, впитывается всеми его кровеносными клетками и даже если введена сыворотка правды – то и она уже ничем не может помочь, ибо надменная ирония интеллектуальной мысли уже всецело властвует над трепетным сердцем. И мысль эту, изречённую пером, уже не вырубить топором позднего раскаяния. А значит, пересчитывая скудное золото цивилизационных благ, приходится уповать на совсем другое золото – великое золото молчания:
…пусть каждый получит по собственной вере
и будет источником шума большого
но ты убедился на личном примере
молчание больше всего остального…
Солнечный свет – великий враг пишущей братии. Только он вселяет пагубную самонадеянность авторской гордыни. «Без тени сомнений…» берётся поэт за перо и заводит себя в тупик бессмысленности формальных построений. Ибо только ночью кровавое вдохновение проворачивает в сердце безжалостное лезвие музы, рвёт бессмертную душу творца и раскалывает череп писателя на мелкие костяные осколки только что народившихся слов. Обречённая уверенность в этом заставляет истинного певца будущих смыслов доносить до своих соплеменников роковую звукопись предначертаний, очень часто при этом жертвуя собственной жизнью:
…Замолчит ли глупец или жизнью своей,
горстью радужных перьев оплатит учёность?
Или, песня, семь нот твои – страха сильней,
и поют – сознавая свою обречённость?
Сон – мировая копилка творческих идей и громокипящий кубок не вырвавшихся на поверхность эмоций. Черпая из этого волшебного котла густой бульон поэзии, не стоит забывать, однако, о том, что влита в него и капля цикуты самоистязания, капля живой боли первородной души, капля крови неверия в свой путь и муки появления на свет живого слова. Попробовав такого разрушительного концентрата – далеко не каждый поэт способен потом к регенерации. Создавая из себя настоящее, живущее собственной жизнью произведение, он тратит свой энергетический жизненно необходимый запас. А когда тот истончается до критического состояния, напрочь разрушаются и основные инстинкты личности. Инстинкт самосохранения, изначально уже ослабленный у по-настоящему творческих людей, полностью захлёстывает тогда всепоглощающая суицидальная волна океана безумия:
…Разберёмся в себе, рефлексируя, но
высекая такие моменты познанья,
что влечёт головой непременно в окно
с высоты на асфальт из панельного зданья…
И всё же. Даже если поэт умирает – он не умирает. Его связь с внешним миром – тонкая нить слов и сумма всех любовей в них – живёт вечно. Он приходит из снов, уходит туда же и загорается новой звездой на ночном небе каждого прочитавшего его стихи. Каждой взволнованной им душе – светит его мерцающий свет и приглашает её в увлекательное путешествие по бесконечному миру приснившейся Вселенной. И рождается младенец. И падает звезда ему на грудь. И не прерывается связь:
Я не знаю, откуда взялась эта связь,
эти звёзды сквозь продух земного колодца,
этот промельк души в вышине, но – взялась
и дрожит, натянувшись, и всё же не рвётся…
Свидетельство о публикации №114111402469
обожаю Вас
так выразить то, что долго вертелось у меня на языке... да и не только у меня, думаю...
анатомически-беспристрастно и вместе с тем - мучительно-вдохновенно...
потому что всё настоящее - выстрадано
потому что боль и радость - неразрывно сплетены:
днём стихи не пишутся, да
и хоть здесь о прозрении (свыше), ночью всё равно снимаются ментальные блоки, и поток свободно идёт сквозь тебя - из собственной ли души, смешивается ли с чужими душами, из общего инфополя.... неважно...
"А если ты пишешь днём и выковыриваешь слова из коросты обыденности – шлак продуманных строк лишь умножает твою скорбь. Печаль ядовитой мудрости растворяется в беззащитном теле листа, впитывается всеми его кровеносными клетками и даже если введена сыворотка правды – то и она уже ничем не может помочь, ибо надменная ирония интеллектуальной мысли уже всецело властвует над трепетным сердцем".
именно. днём всё не так... остро-отчётливо, не так свободно. не так!
"Ибо только ночью кровавое вдохновение проворачивает в сердце безжалостное лезвие музы, рвёт бессмертную душу творца и раскалывает череп писателя на мелкие костяные осколки только что народившихся слов".
хочу это. эпиграфом. куда-нибудь. это чертовски великолепно!!!
"Черпая из этого волшебного котла густой бульон поэзии, не стоит забывать, однако, о том, что влита в него и капля цикуты самоистязания, капля живой боли первородной души, капля крови неверия в свой путь и муки появления на свет живого слова. Попробовав такого разрушительного концентрата – далеко не каждый поэт способен потом к регенерации. Создавая из себя настоящее, живущее собственной жизнью произведение, он тратит свой энергетический жизненно необходимый запас".
да. на стихи уходят мегатонны энергии. которую надо где-то пополнять. и лучше бы - быстро, пока не распался на запчасти. сумасшедший круговорот, мощнейший. всё так.
"И не прерывается связь"
не рвётся. никогда. слова живут.
спасибо Вам огромное.
Риммристая 14.11.2014 13:01 Заявить о нарушении