Наполнен зал. Картины, тишина...
Она идёт, ступая тихо.
Она одна, совсем одна,
И, кроме сердца, ничего не слышно.
Художник стар, упрям, дремуч.
Он рисовал, что сердцу мило.
Искал тот хитрый образ-ключ,
А публика проходит мимо.
Художник умер, он устал.
Сварился сам в себе, возможно.
Покинул пыльный пьедестал.
Ушёл, как жил, - так осторожно.
И вот Она пришла, одна,
Кто видит всё и понимает.
И жизнь даёт, и гонит мысль,
И каждая картина ранит.
Они подходят идеально, и ключ нашёл здесь свой замок.
Не удивляюсь, это норма - талант веками одинок.
Не встретились
© Copyright: Татьяна Артюхина, 2014
Свидетельство о публикации №114111402319
Свидетельство о публикации №114111402319
Рецензии