Мы не боимся потерять минуты светового дня
И расцветаем где то ближе к ночи,
Что из всего полезно, а что творили зря -
Подумаем, когда с трудом мы открываем очи.
Ну а сейчас срезаем кухонным ножом
Величие закономерной пробки.
Ведь мы не гонимся за марочным вином -
Нам по привычнее родные три семерки.
И задымим, затеатралим наши речи,
Родим не в муках гения черты -
Саму судьбу встряхнем за плечи,
Сочтем безвременность мы целью красоты.
И до утра не смолкнут песни -
Ведь в них все настоящие, и те:
Чей губ движения шепот бессловесный
И те, кто нерв расточит в хрипоте.
Тут все равны в ладонях кухни:
Богач, бедняк и шут и лицедей.
Мы пишем то, что утром рухнет,
Но через много лет спасет людей.
Я след оставлю, вырвется и грянет
И струн и строк безудержный напалм,
И там где тонко, разорвет и ранит -
Всех тех, кто слишком долго спал.
След...
© Copyright: Андрей Ноябрь Солодов, 2014
Свидетельство о публикации №114111308263
Свидетельство о публикации №114111308263
Рецензии