Что-то сигарета гаснет,и сгорая плачут свечи.
Ланжерон прибоем дразнит,пусть продлится этот вечер.
Супчик из цветной капусты,зарядил опять притончик.
И,как прежде,под лангусты,подают здесь самогончик.
Пахнет морем,а бакланы,над волной всё ниже,ниже.
Шум прибоя,рестораны,скрипки звук всё ближе,ближе.
Ну,играй,играй,гитара,и пьяни,как куст сирени.
Дай аккорд,чтоб сердце сжало,под луной в листве весенней.
Вновь булыжной мостовою,я иду от Дюка к порту.
Где когда-то мы с тобою,рисовали натюрморты.
Украду я этот вечер,и ни с кем делить не стану,
Грешен я,да и не вечен,поворую - перестану.
-Что тебе снега Нью-Йорка ?Говорила мне цыганка.
Или Пальма-де-Майорка,то ли дело Молдаванка.
Там где кружатся бакланы,в ночи южной панораме.
Там,где лес портовых кранов,это всё Одесса-мама.
Одесса-мама
© Copyright: Робик Чёрный, 2014
Свидетельство о публикации №114111307701
Свидетельство о публикации №114111307701
Рецензии