Она

Последний лист с осанистых дубов
Ноябрь ссыпал, как медную монету
На паперть снов.
Оплачен карнавал, оплакан где-то
Меж ласковым коварством нежных рук,
И сердцем, доверяющим химере.
Что затевать по-новому игру –
Ноябрь не ждёт, не ей ему не верить:
Он скор в расправе,
Лёгок на подъём,
Он ворошит не листья – тлен да память,
Кто виноват, что всё чего-то ждём,
А рядом - смерть с поблёкшими глазами.
Нам всем привычней русская тоска
И самоедство чёрных одиночеств,
Но в круге этом ей не отыскать
Ни истины, ни лжи?
Она не хочет
Живой воды – как ножевой беды
Под сердцем – лучше мертвенность покоя,
Известно всем, как милостивы льды,
Застывшие над раной ножевою…

****
В другой ноябрь! Где дождь остервенел,
Где с кружевных балконов на рассвете
Огнём стекают, помня о весне,
Цветущие настурцевые плети.
Где лунный свет, пропитывая ночь,
Мерцает на стволах канадских клёнов,
И бродит листьев красное вино
На каменных ступенях Пантеона.
В другой ноябрь, где с горней высоты
Срываются живительные смерчи,
Канкан танцуют дерзкие кусты,
Входя в кураж от ожиданья смерти,
Где прошлое текуче, словно яд,
Как голоса Латинского квартала…

Она пила горячий шоколад
И душу обожжённую латала.