Письмо московскому другу

Моё перо притуплено,на шпаге ржавчины следы,
В шкафу изъеден молью плащ, конь не гарцует, не храпит,
А сонно внемлет соловью, который трелью свою выводит
В парке за оградой,но солнце так же небосклон наполнило своим сияньем...

Заснув среди колючих роз, ищу приют где лепестки, но лишь
Уколы получаю,иду – бреду закрыв глаза и только капелька слеза
Ресницы смачивает росою...

Ответь что дружба и не дружба
Где пыл мальчишеский и тужба белёсых старческих седин
Когда молчу, то не один,на разговоры трачу бисер
Кем называться если ползать по вечерам, а днём летать?
Через порог не пожимать не чьей руки, не приглашать, и договоры не подписывать
так Фауст в сеть был уловлён, но сам того хотел ведь он.

Пиит, он в подражание слаб великим, хотя себя и наблюдал он мысленно
В кругу поклонниц или на сценах, полный зал, оваций буря,и цветы
Но это только для толпы, бессонных же ночей его пока слова послушно лягут и рифмы сложной узелки сплетут единую картину никто не знает,тяжкий труд поэзией не назовут.


Как время дорого для нас теперь я понял только, не вдруг открылось, что часы
Не останавливая отчёт, нам сокращают жизни счёт,
И как пройти нельзя рекой вверх водопада, струям вспять
Так не вернуться, не спросить,не убежать,не изменить...