Контражур

                Владу

Подтянутые вороны затонувшего горизонта.
Зимняя слякоть
                времени первого поворота.
Исчезающий вечер
                в воронке лестничного пролета –
мотор города,
                глохнущий на холостых оборотах...

День уходит в себя,
                вбирая липнущей слизью
испуга улитки, –
                усталость потерянной жизни.
Протираются мысли
                в головах до последних залысин
и затасканный мир
                пестреет заплатами истин.

Отрывается снег
                и ложится куда-то под ноги...
Ты опять говоришь,
                что мы были когда-то как боги...
Боже! Сколько же мы у себя
                украли, не ведая сами?!
Подбирая все то,
                что лежало у нас под руками...

Не пугайся однажды
                вот так умереть незаметно –
затянувшийся праздник
                кончался всегда, как холерою лето.
В коридорах зимы
                тонут звуки, слова и приметы...
Уходящих
                уже не узнать
                по шагам,
                со спины,
                против света...