А.Буданцеву
Солнце,
отслаивающееся от клетчатки речи,
словно колеса, наколотые на спицы.
Никогда так поздно
не бывало под вечер
ослепшей зимы...
Контур сгорбленной птицы...
Щелкни затвором
и в квадратик втиснут
мир,
как в снег провалившаяся монета.
Здесь умирают не от потери листьев,
а гораздо раньше —
от потери Света.
Проказа показа,
заполночь негативы,
зерно неба,
выпадающее под фонарями.
Проявление жизни
и в перспективе —
разговоры о боге
под водку с часами.
А потом в бега
за тем, что не знаем,
пачкая снег,
запутывающимися ногами.
Закольцована жизнь
последним трамваем
в мебиус дней,
а дальше —
мы сами ...
Гост-65
© Copyright: Олег Семенов, 2014
Свидетельство о публикации №114111310137
Свидетельство о публикации №114111310137
Рецензии