В бесконечной чреде полнолуний
Разливался признаний туман,
Жаль, что я не из рода ведуний,
А иначе б прознала обман.
В окрылении дух мой не видел
Бессердечья довольный оскал.
Ты не видишь уже, где обидел,
Не припомнишь уже, как лакал!
И водимый неведомой силой,
Говоришь, словно режешь живьём.
Свежевырытой пахнет могилой,
Наша жизнь, поростая быльем.
Изломались надежда и вера,
Лишь любовь как берёзка зимой.
Какова же прощения мера,
Если мыслить способна:
«Он мой»!
Он мой
© Copyright: Матвеева Русь Изначальная, 2014
Свидетельство о публикации №114111200396
Свидетельство о публикации №114111200396
Рецензии