Шанс

Час грядёт.
Белоглазы доверчиво смотрят деревья.
Белоснежьем ресниц убеляется мир.
И течёт так беспечно по тихим аллеям
Бесконечно пьянящий цветения клир.

Час грядёт.
Мы шагаем. Неясно, землёй или небом?
И реальности съёмки застыли на миг.
Мы витаем. Питаемы сказочным хлебом
И не зная о том, что в генплане «Блиц-криг».

Час настал.
За Иваном-да - Марьей жара наступила.
Разгорелся костёр. Цвет уносит  ручей.
Преломяется день. Тишина накатила.
Ну, а с нею – бессоние летних ночей.

Час настал.
Мы молчим, непонятно о чём сожалея.
Превратилась реальность в кромешный рапид.
Мы скорбим, но на раны не капнет елея,
Тот, кто знает все тропы, кто выше обид.

Есть ли шанс?
Так не спросят у осени ветви деревьев,
Их листва облетела, а соки надолго ушли.
И летят птичьи стаи, роняя нам лёгкие перья,
Просто так,  а не чтобы от ветра укрыться могли.

Есть ли шанс?
Вопрошаем мы, Господа, будто бы Лазарь.
Нет листвы, нет ни соков, ни перьев, ни крыл.
Шанс… он был, но остался в весне белоглазой.
Как огонь, что теряет, являясь во сне, Гавриил.