Я забросил это ваше искусство бумаги...

Я забросил это ваше искусство бумаги...
Бездыханным оставил перо и листы,
Я пытаюсь забыть ночные все саги,
Когда забыться хотел,сочиняя стихи.
Может сейчас я не выгляжу лучше,
Не изменился и не стал я мудрей,
Но уверен в одном - кому-то я нужен,
А не только бумаге да ручке своей.
Часто,бывало, скрывал я от мира
свое сердце и душу, надежду храня,
Что одному мне будет все-таки лучше
И писал я стихи,куда прятал себя.
Бывало и так,что в строках оставлял
Мысли и чувства,что рвались из меня.
Изнутри они жгли и ярко пылали,
И хотя небосклон также ярко сиял.
Я вновь добавлял листы той бумаги,
Где вонзился страданий ядовитый кинжал.
На шрам от него, я с улыбкой смотрю
Уменье просто писать - зачем?почему?
-неважно мне было и хоть жизнь уж свою
Описал я построчно, теперь я в плену
каждой буквы,что тебе отдаю...
Но сейчас все не так и мир тот прогнил,
Куда прятал мечты и ел там,и жил.
Зачем мне тот мир,когда есть ты у меня?
Перестал я бояться тени прошлого дня,
Я забросил это ваше искусство бумаги...
Бездыханным оставил перо и листы.
Дыра вместо них и сняты все флаги,
Заполнишь ли ты тот мрак пустоты?