О корнете

А я ведь в прошлой жизни был корнетом,

Не то, что всё я помню, как сейчас,

На подсознании отложилось это,

И иногда войдёт не постучась.

Балы, мазурка, блёстки, хром ботфортов,

Шампанское, надушеный платок,

- Послушайте корнет, какого чёрта,

Мы рассуждаем с Вами не о том?

Вы мне стихи, всё больше для альбома,

А где же чувства, что из глубины?

И изумруд в глазах её влюблённых,

И кожа бархатистая спины,

И декольте до родинки под грудью,

С жасмином аромат её волос.

- Корнет, мой мальчик, ведь увидят люди!

Ах, Вы меня доводите до слёз!

И после, сталь дуэльных пистолетов,

Холодная, в чуть дрогнувшей руке,

А я ведь в прошлой жизни был поэтом,

И жил с душою в каждой я строке.

Но вот заплатка цвета спелой вишни,

На друга замирающей груди,

И я один уже стихами нищий,

И без души, что хуже чем один.

В тоске пропито дедово имение,

И шашка наградная и кресты,

Мараются уже без вдохновения,

Стихами непотребными листы.

Сейчас в упор, в висок из пистолета,

Не знаю уж какой я был поэт,

Я, точно в прошлой жизни был корнетом,

Какого ж чёрта здесь я не корнет?!