Знаю, где то, сейчас по земле,
Без надежды в конце пути,
Ходит бедный Спаситель наш
И не может себя спасти.
И не может найти приют,
Все апостолы по кабакам.
Он за пазухой прячет свет,
Что б он вновь не пошёл по рукам.
Телеграфных столбов кресты,
С замиранием ждут опять,
Когда чернь завопит : распни !
Что бы снова его распять.
Но уже не чего не вернуть,
Всё уже на своих кругах:
Злость в глазах, на душе тоска
И секиры в привычных руках.
без надежды
© Copyright: Игорь Мотовилов 2, 2014
Свидетельство о публикации №114111100567
Свидетельство о публикации №114111100567
Рецензии