Я пуст и опорожнён,
как сосуд,
насытивший чрево тщеславного грека.
Меня не спасут.
Слезы, скучные песни,
От криков века
устали мои глаза.
На кладбище чести –
моя слеза.
Раньше
у меня была ты,
потом – она,
но вы обе исчезли,
отныне
за словом “если”
не кроется ничего.
В моих жилах –
вино,
меня пьёт беспощадно ночь,
и я знаю,
никто мне не в силах помочь.
Я слушаю музыку –
слышу звук,
читаю книгу –
вижу слова, сотканные из букв.
И дикая сладость, и страстные муки
мне чужды.
Я обездвижен,
я нем и неслышен,
мои лёгкие дышат
пустотой.
Мне страшно,
я – ноль,
помноженный сам не себя
и разделённый на прошлое.
Говорят, так нельзя,
но если я жив, значит можно.
Пророчество ложное
я вычту молитвой
и вдруг
в объятья мне кинется
пу-
сто-
та.
Как просто…
Отчего же мне страшно тогда,
когда я в поту
просыпаюсь в ночи?
Декабрь, 2011
Пустота
© Copyright: Денис Любич, 2014
Свидетельство о публикации №114111101219
Свидетельство о публикации №114111101219
Рецензии