Времена

Зима, а снега то с пол вершка,
рваных лоскут одеяло
белой пороши, прикрыло слегка,
голую землю как-то коряво.

Неба свинцового пелена,
саваном грязным от копоти труб,
индустриального тлена,
кроет изъеденный труп,

города. Башни мерцают огнями,
в сумрачном анабиозе,
плафонов стеклянных гроздями,
готовясь к метаморфозе

утра. Безвременье напрочь,
твои нарушает права
и поднимает будильником, сволочь,
от сладострастного сна.

Люди, артериями улиц спросонок,
бычки смоля и кашляя глухо,
бегут морозом хватившим коленок,
в автобуса тесное брюхо

транспорта. Тесно, но либерально,
уткнувшись с подножки в чей-то зад,
тут же подпёр кто-то банально,
твой и помалкивай, если не рад.

День, начинается трудовой,
к станку, к прилавку,
кому-то в конвой, не ной.
Какую назначили ставку.

Работа, пуще неволи,
за трудовые мозоли?
Ой ли!

И даже дети, с соплями зелёными,
сами без нас, как в разведку боем,
с большущими ранцами - рюкзаками
в будущее пробиваются последним героем.

Мечты,  белый пляж, море.
Лето, оно неизбежно. Надежда.
Вера и всё такое...
Жизнь, протекает небрежно.
         Стой!
Утро,
     должно быть с первым лучом!
Небо,
     прозрачное  даже с дождём!
Жизнь,
      это только от нас зависит,
какую себе мы её изберём!
***